Mágoa

Se eu simplesmente não me importasse

Seria fácil – ignorar o retrato,

Ignorar o teu beijo – em outro rosto,

Em outra boca.

Ignorar o domínio

Desse teu corpo

Que em mim se extingue,

E a outro entrega

Os teus sabores.

Se eu simplesmente não me importasse

Não haveria retrato – nenhuma cinza

Sobre o que houve.

Nenhuma lágrima – sobre a moldura.

Ignorava o colírio,

Não acudia ao sonífero,

Pra me entregar aos mistérios

Da noite longa – em que te ouço.

Porém não tenho controle,

Sobre teu corpo,

Sobre o que sinto

Nem tua boca

Que em mim aflige

Dores e cruzes,

Pois já não coincidem – os nossos sonhos,

Pois neste espelho falido – sou só e louco.

(Que a mágoa é fruta com vida

Do amor já morto).

Se eu simplesmente não me importasse

Não haveria poema.

Talvez houvesse cinismo,

O tédio, enfim, com teu bastão,

Arrefecesse as montanhas,

As dunas, as transparências,

Os mares em que nos molhamos,

As estrelas de nossos delírios,

E então se acalentaria,

Um pássaro morno,

Como termômetro,

E mediria o suor, de tempos inconstantes.

E esse pássaro vive, mas está morto...

Raphael Vidigal

Pintura: Obra de Albert Pinkham Ryder.