Lápide

A vida é triste.

Mas o que podemos fazer?

Se não nos é permitido modelá-la.

Não nos foi dada a honra de fazê-la.

A vida em sua circunstância é um longo arco,

Um arco que termina ao longe,

Do qual só nos é permitido enxergar a ponta.

E por essa incapacidade do olhar,

Por essa insuficiência de horizonte

Sentimos algo a que se acostumou chamar angústia.

A vida com suas dores acaba para quem parte,

Mas não para quem embala o morto.

Por isto é sempre trágica, sob algum aspecto.

Por isto é sempre cômica, sob outro aspecto.

A vida do dia a dia não é muito diferente dos dias venturosos.

Começa com uma longa puxada de fôlego,

E termina com a ausência que sucede o êxtase.

Começa com uma esperança,

Com a expectativa do mistério,

E termina no momento em que permanecemos nele.

A vida como uma migalha,

Como uma lupa,

Como um parêntese.

A vida como uma pomba.

Um olhar mais atrevido,

Ou um beliscão para constatar o sonho,

Não a desmancha.

Ela se desenrola e enrola de novo feito carretel.

Puxamos o fôlego ainda  na ausência que precede o êxtase.

Embora em ignorância.

Embora em melancolia.

E muito embora imperfeita

A vida é feita de pequenas misérias.

A morte é a reunião de todas elas.

Para que não se a desperdice,

Há os enlevos de Florbela Espanca

O ápice do Monte Everest

A sordidez do riso.

Raphael Vidigal

Pintura: "Quarto Azul", de Pablo Picasso.