A palavra que eu procuro
não está em lugar nenhum,
nem num canto obscuro,
tampouco no céu azul.
A palavra me escapa
e escorrega pela gordura,
nada nas franjas da onda
e nas tripas da vaguidão.
A palavra está arredia.
E eu, por ela, magnetizado.
Sei do seu rosto aquilino,
e do olhar enviesado.
A palavra assim me tortura
como se feita de prego e aço
com sua impavidez monástica
ela se refugia nos escombros
de alguma antiga civilização
devastada. Quando não havia
palavra. E o idioma era feito de
gesso. E não esse plástico, e não
esse acrílico, que com a face
acabrunhada, me deixa rendido
diante da palavra-fantasma
com seu oculto e impiedoso
vão. O exótico que eu queria
dizer, o esdrúxulo, me parece
agora tão mecânico que eu
recorro a um poeta canônico.
A palavra então se alvoroça,
desiste de sua casca e com
um ar pernóstico e entediado
me cumprimenta sem nenhum
som
Raphael Vidigal
Pintura: obra de Modigliani.
