Nesse mundo fora de propósito
O sentimento nos leva ao rasgo
Pela fissura de ser moldado, e cada
Molde é uma ferida que se abre
Na pele fina da nossa carne.
Por sobre ela nasce aos poucos
Um calo. Que de início ainda é
Tenro, mas logo se torna espesso.
Como uma fruta então maturada,
Não há mais ranço de naturalidade
Nem a delicadeza da primeira pele, intacta.
Raphael Vidigal
Pintura: obra de Jean-Honoré Fragonard.
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